Abril: un ataque terrorista.
Y el subsecuente bombardeo de información e imágenes en las redes sociales.
De la misma manera que evito entrar a un Starbucks,
evito las penas en masa. Generalizadas y con sabor artificial.
Pero el texto de Murakami (que se esparció en Facebook precisamente como un cupón de Starbucks)
da en el clavo:

algo roto.

La misma fractura que se expuso en Francia,
donde más allá de la victoria,
el debate en torno al matrimonio gay,
(las reacciones violentas en las calles,
el drama patético entre los legisladores)
evidenció que hay algo roto en la sociedad francesa.

Quería escribir sobre febrero. Pero ya se acabó marzo.
En esto no hay reglas. O, si las hay, son las mías.

Hace una semana estaba al sur de Lima. En una playa sin nombre.
Desértica y desierta.
(Gattaca meets Mars meets Latin America.)

Lima: sofisticada, relajada, sexy.

Ahora estoy viajando de Florencia rumbo a São Paulo (vía Frankfurt), después de pasar el fin de semana en Toscana.
Después de trabajar la semana en Viena.
Después de hacer y deshacer maletas en Milán.

Semanas intensas. Breves.
Menos vuelos (solamente 15).

En Italia, hace unas semanas: las fotos de las campañas políticas.
Una falta de carisma apabullante. Rotunda. Absoluta.
No alcanza para el Photoshop.
Ni alcanza el labio para esconder la encía.
Épocas de crisis.

Enero:
17 vuelos. Se suponía que esos serían.
Pero la nieve. La lluvia…
Finalmente 15 vuelos.
Y noches eternas en trenes.
Una de las paradas fue Colombia. (Llegué en avión, obviamente.)
Los latinoamericanos tenemos un mismo lenguaje.
“Entre gitanos no nos leemos la mano”.
Comentaba con amigos en Cartagena lo pesado que resulta que a los
tres minutos de comenzada una conversación,
te pregunten por tu apellido,
o tu escuela.
(Tengo una cuñada colombiana y me preguntan su nombre como si todo
Colombia viviera en la misma cuadra.)
El pedigree latinoamericano. Según yo, se da más en Colombia que en México.
Pero, más allá de eso,
mucho más,
hay una generación de artistas que tiene el potencial para cambiar
lo que el mundo sabe de Colombia.
Dicen que es como México en los 90.
No sé. Yo no recuerdo esos 90. Supongo que habrá algunas coincidencias.
Vi la obra de, por lo menos, 25 artistas.
Muchos de ellos buenos.
Otros muy buenos.
Colombia empieza a resurgir de una etapa violentísima.
Y esa violencia se quedó en el arte. No es el mismo lenguaje de Teresa Margolles, pero sí el
mismo mensaje: “¿De qué otra cosa
podríamos hablar?” 
Usar la bilis como colorante ilustra el coraje que aún se siente
(Miguel Ángel Rojas, El Camino Corto, Museo de Arte U.N., Bogotá).
(…)
Del otro lado del Atlántico (de este lado) una parada fue París.
Walid Raad en el Louvre: la estampida de arte hacia medio oriente. Las adquisiciones
millonarias que parecen compras de pánico,
más que otra cosa.
Los desfiles de hombre:
Givenchy: olor, iluminación, música impecables. Modelos guapos y sanos.
Yves Saint Laurent: la primer colección de hombre que diseña Hedi Slimane. Street casting (ni guapos, ni sanos), capes and rock & roll.
La música del mes: “Tired of Running” (We have band), a todo volumen en el desfile de Etro en
Milán. Repeat. Repeat. Repeat…