Guadalupe Amor, la poeta mexicana que se conoce mejor con el nombre de Pita, desafió normas y estructuras para descubrir (desvestir) quién era ella. Lo hizo a través de sus versos y sus vestidos, ambos con la función de demostrar lo más profundo de ella, que usaba y se quitaba para asegurarse que de estar volteando el mundo.
Pita Amor nació en la Ciudad de México en la primera mitad del siglo XX y se volvió “la dueña de la tinta americana”. En una época post revolucionaria, de una familia de usos y costumbres tradicionales, surgió una mujer que cambió la literatura nacional para siempre, abriendo paso a la metafísica, el erotismo y la psicología, contados en primera persona, como lo hizo antes Sor Juana Inés de la Cruz. El 8 de mayo del 2000, Pita Amor falleció, después de dejar una herencia literaria rica y controversial y el recuerdo de una mujer que no se dejaba domar por nadie, ni siquiera por ella misma. Estos son algunos fragmentos de sus obras, para revivir ese espíritu que comprimió en cada uno de sus versos.
Yo soy mi casa (1946)ICasa redonda teníade redonda soledad:el aire que la invadíaera redonda armoníade irrespirable ansiedad.Las mañanas eran noches,las noches desvanecidas,las penas muy bien logradas,las dichas muy mal vividas.Y de ese ambiente redondo,redondo por negativo,mi corazón salió heridoy mi conciencia turbada.Un recuerdo mantenido:redonda, redonda nada.IIEscaleras sin peldañosmis penas son para mí,cadenas de desengaños,tributos que al mundo dí.Tienen diferente formay diferente matiz,pero unidas por los años,mis penas, o mis engaños,como sucesión de daños,son escaleras en mí.Décimas a Dios (1953)IDios, invención admirable,hecha de ansiedad humanay de esencia arcana,que se vuelve impenetrable.¿Por qué no eres tú palpablepara el soberbio que vio?¿Por qué me dices que nocuando te pido que vengas?Dios mío, no te detengas,¿o quieres que vaya yo?IIEl inventarte es posible…Difícil es sostenerla potencia de tu ser,sér absoluto intangible.El que seas invisibleno es el misterio más hondo.Exaltada hallo tu fondo,mas cesa mi exaltación,y tu admirable visiónen mi pensamiento escondo.IIIYo siempre vivo pensandocómo serás si es que existes;de qué forma te revistescuando te vas entregando.¿Debo a ti llegar callandopara encontrarte en lo oscuro?,¿o, es el camino seguroel de la fe luminosa?¿Es la exaltación grandiosa,o es el silencio maduro?IVTal vez no quiera yo hallartey por eso no te veo,que es el ansioso deseoel que logra realizarteA ti no te toca darte;si mi soberbia te invoca,es a mí, a quien me tocasalir al encuentro tuyo.Me acerco a ti, te construyo...Ya tengo fe, ya estoy loca.
Como reina de barajas (1966)Mi cara, esta hoja muertaque se ha quedado olvidadaen un libro aprisionada,mi cara es tarde desierta,mi cara es pregunta yertaque nunca intenta la risa,vive aislada como brisaque se fugó del torrente.Pero de tarde, en la fuente,contempla aún su ceniza.“Adentro de mi vaga superficie”, Polvo (1949)Adentro de mi vaga superficiese revuelve un constante movimiento;es el polvo que todo lo renueva,destruyendo.Adentro de la piel que me protegey de la carne a la que estoy nutriendo,hay una voz interna que me nombra;Polvo tenso.Sé bien que no he escogido la materiade este cuerpo tenaz, pero indefenso,arrastro una cadena de cenizas:polvo eterno.Tal como yo han pasado las edades,soportando la lucha de lo interno,el polvo va tomando sus entrañasde alimento…¡Humanidad, del polvo experimento!
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